Nochebuena y Año Nuevo Cuentos de Emilia Pardo Bazán
- I -
La Nochebuena en el Infierno
Hacía un frío siberiano y estaba tentadora para pasar las últimas horas de
la noche la cerrada habitación, la camilla con su tibia faldamenta que me
envuelve como ropón acolchado, y el muelle-sofá de damasco rojo, donde el
cuerpo encuentra mil posturas regalonas en que digerir pacíficamente la sopa
de almendra y la compota perfumada con canela en rama. ¡Pero no asistir a la
Misa del Gallo en la catedral! ¡No oír los gorgojeos del órgano mayor cuando
difunde por los aires las notas, trémulas de regocijo, del Hosanna!
¡Nochebuena, y quedarse así, egoístamente, acurrucada, al amor del brasero! No
puede ser; ánimo; un abrigo, guantes, calzado fuerte... A la calle en seguida.
Bañada por la misteriosa claridad de la luna, la ciudad episcopal dormía.
Extensas zonas de sombra y sábanas de infinita blancura argentada alternaban
en las desiertas calles. Nunca éstas me habían parecido tan solitarias, tan
fantásticamente viejas, ni tan adustos los cerrados caserones que ostentan su
blasón cual ostentaría la venera un caballero santiaguista, ni tan medrosos
los sombríos soportales, que descansan en capiteles bizantinos.
El bulto embozado que al través de aquellos túneles de piedra se desliza a
paso de fantasma, ¿no podrá suceder que realmente lo sea? ¡Lo es, sin duda!
¡Lo es! Siento que la sangre se congela en mis venas al observar cómo el
bulto, saliendo de las tinieblas del soportal, se dirige a mí y se me pone
delante, mudo, derecho, con un dedo apoyado en los labios. Olas de luz lunar
le envuelven y me permiten distinguir su faz de cera, que recatan el alto
cuello de un montecristo azul y las alas de un sombrero de fieltro
caprichosamente abollado. ¡Yo conozco a este hombre... es decir, yo le conocí
en otro tiempo, cuando era niña!... ¡Le vi un instante, y nunca olvidé su
melancólica y pensativa silueta! Entonces, los estudiantes recitaban sus
versos y celebraban sus dichos impregnados de mordaz ironía... Pero, un año
después de haberle visto yo, el poeta se pegó un tiro: la bala le entró por la
oreja izquierda y le salió por la sien. ¿Cómo es que pasados cuatro lustros me
lo encuentro en la calle, a estas horas, la noche del 24 de diciembre, camino
de la catedral?
Quiero preguntárselo, y me sucede lo que cuando probamos a gritar en
sueños; en mi laringe no se forman sonidos. Él tampoco habla: me hace señas de
que le siga..., y le sigo, en dirección a la basílica, cuya masa enorme se
alza dominando la Quintana de Muertos.
En vez de entrar por el pórtico bizantino, donde se agolpan los fieles que
concurren a la misa nocturna, mi guía y yo nos pegamos al muro de la fachada
nueva, y ante nosotros se abre sin ruido una puertecilla pintada de rojo, que
yo siempre había visto cerrada. Un pasadizo estrecho, que se enrosca por las
entrañas de piedra de la catedral y se va sumiendo cada vez más hondo, se nos
presenta: mi fatídico guía se enhebra por él, y yo voy en pos, sin miedo.
Verdosas vegetaciones, humedad rezumada por los poros de la cantería, dan a
aquel pasadizo gran semejanza con el interior de los acueductos. Allá, a lo
lejos, oscila una lucecilla, y diríase que, en vez de acercarnos a ella, la
vemos cada vez más distante. Bajamos y bajamos cuestas, rampas, escalones casi
insensibles al principio, después tan escabrosos y pendientes, que ya, más que
bajar, creo rodar a tropezones. La fatiga y unos asomos de susto me detienen
un instante, y entonces mi guía, siempre callado, se vuelve y me hace señas de
que continúe. Ya no son escalones; son despeñaderos pedregosos, cantiles de
berrequeña, tajos inmensos, de donde amenazan desplomarse gigantescos
pedruscos, y luego, una playa árida, escueta, límite de un mar pesado y
aceitoso, con olas de un gris de plomo fundido... A la izquierda divisamos
resplandores rojizos, intermitentes, como si algún incendio devorase el
caserío de los pescadores de aquella ribera maldita.
-Oye, poeta -digo a mi guía, que no da señales de detenerse; antes sigue en
dirección del incendio- no quiero más. No sé adónde me llevas, y contigo no
voy tranquila. Debes de ser ánima del otro mundo, porque consta que el tiro
fue mortal, y tu sepulcro, que luce una inscripción enfática, se les enseña a
los curiosos en un cementerio muy poblado de cipreses y adelfas. No tengo
preocupaciones, pero la broma ya me parece pesada. Te desconjuro. Rezaré por
ti; rezaré devotamente... si me vuelves al punto a la plaza de la catedral.
-¿De qué me sirven a mí los rezos? -contestó mi guía, en voz serena y
desesperada, voz de hielo, por decirlo así-. Ven conmigo, y no pidas guía
mejor, que Virgilio no había de molestarse en servirte de cicerone. Yo fui uno
de los poetas menores del Parnaso romántico: la musa no me amaba lo bastante
para hacerme inmortal, y quise ser inmortal desposando a mi musa con la
muerte... ¡Ojalá detrás de ésta no hubiese encontrado sino la nada!
Al hablar así, el poeta no hacía contorsiones; su cara, de busto de mármol,
no se descomponía ni se alteraba; sólo sus ojos me parecieron anegados en un
llanto... que era fuego a la vez.
-¿Estás en el Infierno? -pregunté, con tanta piedad como asombro.
-Así lo llamáis los vivos -respondió el condenado-. Nosotros lo llamamos
Mundo inferior, y a su rey le nombramos el Bajísimo.
-¿Por oposición al Altísimo?
Sólo contestó con un suspiro el poeta.
-Pues yo no quiero tratarme con esa gente -insistí, viendo que de nuevo
principiaba a andar mi guía-. Yo no tengo vocación de suicida. A mí, la vida
me parece amable, y Dios, bueno, y sus obras perfectas; el arte me proporciona
goces, la naturaleza me vivifica; creo en la amistad (no atravesándose el
interés), y no tengo malo el estómago. Déjame de réprobos. Déjame de fronteras
donde sea género de contrabando la esperanza.
-Si no descendieres al mundo inferior -contestó mi guía, mirándome de pies
a cabeza con desdén glacial-, serás inferior tú misma. Quien no realiza la
bajada a los Infiernos, que no se tenga por artista humano. Peor para ti si
retrocedes. Ya me sospechaba yo que tendrías miedo, y por eso elegí esta noche
para introducirte en la mansión del dolor. Para que veas cómo del mismo
Infierno no está desterrada la piedad, te traigo a él la única noche del año
en que no se atormenta a los pecadores. ¿Ves cómo la roja luz de los hornos de
hierros va palideciendo y transformándose en blanco fulgor sideral? ¿Ves cómo
las llamas ya son luminarias? No es que el Infierno se alegre del nacimiento
de Cristo, porque en el Infierno no cabe alegría; la pena de daño, que es la
tristeza, no se nos perdona jamás; pero esta noche se interrumpe la de
sentido: los suplicios cesan, y cesan también los aullidos, el rechinar de
dientes, el rugir y el maldecir. Ven sin temor... ¡Adelante! ¿No ves, allá
lejos, en el último confín de ese mar de metal antes candente, una claridad
casi imperceptible, que tan pronto riela como se apaga? Es el último reflejo
de la estrellita de Belén..., que alumbra otros parajes menos espantosos.
Hasta el amanecer no cesará de rielar, y mientras riele, mal que le pese al
Bajísimo, sus verdugos no podrán torturarnos. Entra sin recelo... Te creerás
en el Mundo terrestre, porque sólo verás tristeza y amargura, pero no entrañas
arrancadas y pies tostados por el fuego...
Como si no dudase de mi aquiescencia, echó delante, y, en efecto, le seguí
animosa, sintiendo despertarse ya la curiosidad inextinguible. Cruzamos la
puerta sombría con su lema de color oscuro, y vi desde el primer momento que
el poeta menor no me había engañado. Aquello, si era infierno, no lo parecía.
Nadie se lamentaba por allí. A la puerta se agrupaban los indiferentes; los
conocí por su actitud, no porque los importunasen avispas ni moscones. Más
adelante, los culpables por pasión no giraban en tremendo remolino a través
del negro ambiente; inmóviles, distribuidos formando parejas, se miraban con
ansia infinita.
El recio aguacero y duro granizo no azotaban las espaldas de los golosos, y
los avaros reposaban sentados en los ingentes peñascos que sin cesar se
encuentran compelidos a subir por cuestas y asperezas, empujándolos con el
mísero pecho, donde no tuvo cabida la generosidad. Apagadas las fosas de llama
o braseros donde los epicúreos materialistas y herejes sufren el castigo de
sus errores nefandos, los achicharrados respiraban, y todavía sus ojos, fuera
de las órbitas, y su carne, retraída y que descubría el hueso, demostraban la
violencia del atroz suplicio. Por el suelo vi trozos humanos, fragmentos del
despedazado tronco de los violentos e iracundos, que pugnaban por juntarse
aprovechando la breve tregua de horas; las sangrientas cabezas se empalmaban
sobre los hombros, las manos descepadas se adherían al brazo otra vez. Al
pasar por la umbrosa selva de árboles vivientes, mi guía se volvió y me miró
con un dolor tan intenso, tan altivo, tan insondable, que recordé... ¡Los
suicidas son los que sufren tal pena; los que, desgarrados perpetuamente por
leñadores implacables, acogen entre sus dolientes ramas, al través de las
cuales circula la sangre requemada, a las Harpías vengadoras!
A la sazón, los horribles monstruos habían desaparecido. En la selva no
resonaban quejidos de agonía. El Infierno descansaba. Presté oído... Ni un
sollozo.
Con todo, juraría que allá, en un rincón... ¿Me equivoco? No; alguien gime;
alguien se retuerce, alguien profiere imprecaciones y maldice de la hora en
que su madre le hechó al mundo...
-Poeta -le dije-, me has mentido. Sácame de aquí. Están atormentando... No
quiero oír ni ver... Sácame a la luz; me angustia esa queja tan dolorosa.
-Tienes razón; se me olvidó avisarte -declaró el poeta-. Es cierto que
atormentan a uno..., el único..., la excepción... ¡Le fustigan con varas de
alambre enrojecido y le echan por la boca pez hirviendo!... Escucha: es que
ese hombre asesinó a un rival. Hacía muchos años que proyectaba el crimen y la
venganza; no encontrando ocasión de realizarla sobre seguro, acechaba en la
sombra, callado, siniestro. Una noche como la de hoy encontró a su enemigo en
despoblado. La víctima iba a caballo, y picaba la espuela, porque quería
llegar a tiempo de cenar con su madre y acompañarla a la iglesia a celebrar el
nacimiento de Aquel... Mano a la rienda de la cabalgadura; puñal asestado,
golpe seguro, en mitad del corazón... La madre que esperaba a su hijo recibió
a la hora de la misa del Gallo un cadáver cosido a puñaladas. Por eso el
asesino no goza de la inmunidad de esta noche, que no respetó.
-Vámonos -supliqué con energía.
-Vámonos -contestó el poeta-. Te llevaré a ver la Nochebuena en el
Purgatorio.
«El Imparcial», 30 de noviembre 1891.
- II -
La Nochebuena en el Purgatorio
El poeta suicida, que me había guiado por los laberintos y recovecos de los
círculos infernales, me sacó al fin de la caverna, y juntos salimos a dilatada
llanura. Pensé hallarme en los descampados de Castilla, porque si la tierra
era árida y de cansado y polvoriento matiz, en cambio, el cielo, vestido de
dulce color de zafiro oriental, resplandecía con hormigueo de diamantinas
constelaciones. Lo que me persuadió de que me hallaba bien lejos del país
castellano fue distinguir entre ellas la centelleante Cruz del Sur.
A lo lejos se oía el choque de las olas contra una playa. Guiados por el
ruido, nos fuimos acercando a la orilla. Una barca se columpiaba sobre el
oleaje -porque oleaje tenía aquel mar, oleaje vivo y fosforescente, como el
del Cantábrico-, y una brisa rauda y salitrosa hacía palpitar las velas.
Entramos en la barca, y el poeta, tomando los remos, la desvió muy pronto de
la orilla. Así que encontramos el filo de una corriente, alzó los remos y dejó
que el viento y el agua nos llevasen sin esfuerzo hacia la isla que se
columbraba, lejos aún, bastante lejos, entre los violáceos crespones de
neblina de la noche.
-¿Vamos a ver más penas todavía? -pregunté al vate menor, deseosa ya de que
terminase nuestro periplo.
-¡Penas! -suspiró, dolorosamente, el condenado-. ¡Ah, quién pudiera sufrir
las penas que ahora veremos! No hay más pena verdadera que la que no tiene
fin. Un día tras otro consúmese el tiempo y se van absorbiendo las horas como
agua filtrada por arena; todo suplicio se hace llevadero al pensar que cesará,
y como decía Virgilio -mi ilustre antecesor- la última hora de la vida es el
desquite de los vencidos. Pero en la región donde yo habito y de donde acabas
de salir no hay días ni horas..., sino un infinito de tiempo siempre presente,
sin límite, sin sucesión, sin forma particular... ¡Loco se vuelve quien en
ello piensa!
Llena de compasión guardé silencio, y el poeta, dejando caer sobre el pecho
la faz, calló también. Nos íbamos acercando a la isla del Purgatorio; sus
dentadas costas, sus ribazos, sus vaporosas lejanías, sus valles, se divisaban
claramente a una luz que se parecía mucho a la de la luna, o, mejor dicho, a
la eléctrica, y que permitía apreciar los colores. Noté que, al acercarnos a
la isla, las olas fosforescían más y se volvían transparentes, con la
transparencia pálida de la piedra llamada tan propiamente aguamarina: todo era
verde alrededor nuestro, y la isla, poblada de tupidísimo arbolado, verdeaba
también como gigantesca esmeralda engastada en el oro fino de los arenales,
adonde atracaban sin cesar barquillas atestadas de almas, una multitud
silenciosa, vestida de verdes tunicelas, hechas tal vez de follaje. La
claridad verdosa, difundida en el aire, teñía las caras de un matiz singular,
como si se reflejasen en una luna de espejo muy antigua, o más bien como si
las mirásemos al rayito fosfórico de un gusano de luz.
-Todo es verde aquí -dije al poeta-. Solo tú me pareces del color de la
cera purificada.
-Ya comprenderás la razón -respondió el suicida, con calma horrible-. El
verde es el color de la naturaleza, la cual resucita a cada primavera, y al
derretirse la nieve, aparece lozana y fecunda, como si no la pudiese ofender
el tiempo. En el Purgatorio observarás siempre esa entonación gozosa y
juvenil. El Infierno es rojo; el Purgatorio, verde... ¡Repara qué prados, qué
selvas, qué frondosas plantaciones!
Entrábamos en una ensenada que rodeaba vegetación tropical, y la barca se
detenía, presa en una maraña de algas finas como cabelleras y recias como
cordajes de esparto. Saltamos sobre las piedras, que hacían un muelle natural,
y abriéndonos paso al través de matorrales espesísimos, llegamos a espaciosa
explanada, donde hormigueaba innumerable multitud. Desnudos, o revestidos
cuando más de una sobrevesta de lampazos, parecida a la que llevan los
salvajes esculpidos en los pórticos de las catedrales, se apiñaban en la
inmensa planicie los sentenciados a presidio espiritual, o sea, las ánimas del
Purgatorio. La costumbre de verlas siempre, en pinturas y retablo cercadas de
lenguas de llama, me hacía desconocerlas con aquel atavío.
-¿No hay fuego aquí? -pregunté al poeta.
-Esta noche no lo hay ni en el Infierno. ¿Cómo querías que aquí lo hubiese?
-respondió mi guía-. Sin embargo, aquí el fuego nunca es visible. Esas ánimas
de retablo que pintáis en la tierra son un medio de dar a entender a los
sentidos lo que no podría comprender acaso la razón... y es que aquí se arde
por dentro; se sufre una calentura que nunca remite..., excepto esta noche;
una calentura de cuarenta y un grados y varias décimas, que disuelve la
sangre, seca el corazón, abrasa las fauces, incendia el cerebro y engendra
continuo delirio. En el Purgatorio se vive delirando. Esto es un semillero de
inventores, de descubridores, de escritores, de artistas, de locos sublimes
que todo lo quieren transformar, regenerar y embellecer; su dolorosa fiebre se
resuelve en concepciones mitad absurdas, mitad grandiosas, y los únicos
momentos en que descansan es cuando pueden acercarse a aquella fuentecilla que
brota allí, ¿no la ves?, entre dos peñas..., y que está formada con las
lágrimas de los que rezan por las benditas almas del Purgatorio, sospechando
que reside en él alguien a quien amaron... Una sola gota de ese milagroso
manantial les rebaja la calentura... Lo malo es que a veces la fuente corre
tan escasa, tan escasa, que no llega ni para remojar los labios... Hay épocas
del año -Carnavales, por ejemplo- en que casi se agota la fuente... En cambio,
el día de Difuntos surte abundante, impetuosa, y su rumor consuela a las
ánimas... ¿No has estado tú en el campo el día de Difuntos? ¿No te ha parecido
que en la danza de las hojas secas, en el estridente aullido de las ráfagas de
invierno, en el gotear de la lluvia, en la voz del mar cuando embiste contra
las peñas, hay voces misteriosas, voces del otro mundo? ¡Las hay, las hay!
¡Cómo envidio a los muertos que reciben socorro de los vivos a quienes amaron!
¡A mí no puede socorrerme nadie! -y el poeta se echó ambas manos a la cabeza y
un rugido se ahogó en su ronca garganta...
Nos llegamos a la explanada y nos mezclamos entre la muchedumbre de
espíritus apiñados allí. Era la explanada una pradería de hierba densa y
blanda, donde nos hundíamos hasta las corvas. En mitad del prado se elevaba un
árbol inmenso, paradisíaco, singular en su forma: sobre el alto tronco
brotaban de súbito dos ramas horizontales, gigantescas, pobladas de follaje, y
otra rama vertical, irguiéndose en el centro, completaba la copa. La
innumerable cohorte de ánimas tenía los ojos tenazmente fijos en el árbol,
como si algo muy importante fuese a suceder en él...
Miré a derecha e izquierda, buscando un ánima a quien preguntar, y como
llamada y atraída por mi deseo, se me presentó una mujer joven, de tipo muy
conocido para mí, aunque al pronto me sería difícil decir dónde, cómo y cuándo
la había visto ya. Guirnaldas de hiedra y gentiles abanicos de helecho velaban
su casta desnudez, envolviéndola tan completamente como los paños de un ceñido
ropaje, ayudando al mismo oficio la copiosa mata de pelo rubio esparcido por
espalda y hombros, que en doradas hebras bajaba hasta los calcañares. Aquella
mujer tenía la cara ovalada, la expresión candorosa, los ojos bajos, las manos
cruzadas sobre el pecho; parecía la estatua del Pudor; tanto lo parecía, que
hube de decírselo.
-¿Has podido pecar tú? ¿En qué pecaste? ¿Cómo viniste a las regiones de la
expiación?
-Me trajo a ellas el amor, dueño del mundo -contestó la mujer rubia, a
quien se le tiñeron de carmín las mejillas. Yo era una pobre muchacha del
pueblo; quedé huérfana, sin más dote que mi hermosura y mi virtud. Hilando,
cosiendo, barriendo y fregando se me pasaban los días de la mocedad. Sucedió
que, al salir de misa, vi a un señor muy galán y bizarro. Me requebró y le
adoré. Al sospechar que yo estaba encinta, las comadres del barrio me
señalaban con el dedo, y las mozas de cántaro se reían o torcían el rostro.
«Has pecado», me decían; y yo contestaba: «Es cierto, pero Dios me perdonará.»
Mi hermano, era soldado. Al volver de la guerra y saber mi deshonra, provocó a
mi seductor y fue herido mortalmente por él. Expirando, me dijo: «Has pecado;
maldita seas.» Y yo contesté: «Cierto; pero Dios me perdonará.» Nació mi hijo;
el abandono y la desesperación me volvieron loca..., y le arrojé al agua. Los
tribunales me sentenciaron a muerte, repitiendo: «Has delinquido.» «Dios me
perdonará», contesté llorando...
-¡Pobre Margarita! -exclamé, porque ya recordaba dónde, cuándo y cómo había
visto aquella dulce y lastimosa efigie-. Yo no te hacía en el Purgatorio. El
gran poeta alemán nos aseguró que te habías salvado y que estabas en el
Paraíso...
-Mi historia es tan vulgar -contestó Margarita, modestamente-, que no sé
cómo se le ha ocurrido narrarla a ningún poeta. Tampoco sé cómo ese poeta, que
será un sabio, ignora que el pecado ha de pulgarse antes de entrar en el
cielo. Lo diría por hermosear mi vida, que fue bien triste y bien sencilla, y
bien ajena a galas poéticas... Sí, aquí estoy desde mi muerte, sufriendo,
hasta que Dios quiera, la horrible calentura expiatoria. Hoy, no; hoy
respiramos; hoy se humedece nuestra boca achicharrada y se calma el ardor de
nuestro corazón... Hoy... al punto de la medianoche... cuando en el establo de
Belén se verifique el gran suceso... aquí se verificará otro, que aguardamos
con afán -y de pronto, juntando las manos, exclamó:
-¿Ves?, ¿ves? Ya se verifica... ¡El árbol florece!
En efecto, sobre el follaje del gigantesco árbol en forma de cruz se
destacaban unos puntitos, diminutos primero, como cuentas de coral, y que iban
creciendo, ensanchándose, cubriendo de placas rojas la verde espesura.
Fragancia suavísima se esparcía por el aire, y las manchas bermejas adquirían
contornos de flor, pareciendo a un mismo tiempo cálices de rosa y heridas
frescas que destilasen sangre...
La muchedumbre de ánimas, al florecer el árbol, rompió en himnos de
adoración; la isla entera resonó como un arpa: collados, selvas, grutas y
praderías vibraron musicalmente, y el poeta, separando las manos del rostro,
gimió con acento sepulcral:
-¡Felices los que esperan!
«El Imparcial», 31 de diciembre de 1891.
- III -
La Nochebuena en el Limbo
Al llegar a la puerta blanca, mi guía me dejó. Yo había visto contraerse el
semblante del réprobo según nos acercábamos y, movida a compasión, le dije:
-Basta ya. Entraré sola. Maldita la falta que me hacen en el Limbo pajes,
escuderos ni rodrigones. Allí no habrá más que chiquillería, porque las almas
de los Santos Padres las sacó Cristo cuando descendió después de su muerte;
todas salieron de reata, cogidas a un cabo de la cuerda con que los sayones
habían amarrado al Dios-Hombre.
Gimió el poeta, y se guardó bien de acercarse al umbral de la soñolienta
mansión. Yo empujé la puertecilla, y bajé por amplia gradería de nítido
alabastro, que me condujo a inmenso patio rectangular. En su centro manaba una
fuente plañidera, diminuta, que de tazón a tazón revertía gotas muy semejantes
a cristalinas lágrimas. Al lado de esta fuente divisé otra no mayor, de
basalto negro; el chorro que rebotaba en los platillos me pareció de sangre,
que fluía en hilos bermejos y salpicaba el piso de placas redondas y oscuras.
Entre ambas fuentes vi a un niño como de seis a siete años, en pelota,
semejante a una estatuita de museo. La cara del niño me asombró: su entrecejo
fruncido, sus chispeantes y altaneros ojos, no correspondían a edad tan
tierna. El rapaz se entretenía con las dos fuentes, sepultando las manos en el
sangriento chorro y bebiendo ansioso el raudal de lágrimas... Le llamé y
acudió, orgulloso y marcial, clavando en mí sus ojos fascinadores de
aguilucho.
-¿Quieres tú acompañarme? -pregunté a la criatura.
-Sí -contestó, lacónicamente-. Aunque ya, viéndome a mí, has visto lo
mejor.
-Dime -exclamé, señalando a los guantes rojos que cubrían hasta el codo sus
bracitos- ¿qué son esas dos fuentes? ¿Por qué estás ahí hecho un carnicero,
todo mojado y ensangrentado?
El rapaz me flechó de nuevo sus terribles pupilas, y sólo respondió,
frunciendo el ceño adusto:
-Mírame bien.
Me bastó la primera ojeada. ¡Qué torpeza la mía! Estaba hablando. La frente
vastísima; los ojos profundos y ardientes; las pálidas y esculturales
mejillas; los delgados y apretados labios, de líneas correctas; la barbilla
acentuada y firme, con meseta redonda; el perfecto tipo de un gran bronce
romano... Así, así debía ser en la primera infancia el capitán del siglo.
-No pensé hallar en el Limbo a Napoleón -dije, risueña y con muchísimas
ganas de regalarle un saco de confites al vencedor de Austerlitz.
-¡Sí, Napoleón! -chilló la vocecilla, aunque infantil, bronca y
extrañamente grave-. Buen Napoleón te dé Dios. Napoleón, a mi lado, se
quedaría tamañito. Sabe que yo nací al pie del Cáucaso, y mi destino era
conquistar toda el Asia sometiéndola al poder de Rusia, y arrojando luego
sobre Europa las gentes ya sujetas a mi yugo. No dejaría títere con cabeza.
¡Gran zarabanda histórica! El Imperio alemán, hecho polvo. Media Confederación
germánica, incorporada al Imperio moscovita. Italia, repartida entre Austria y
Francia. Los españoles, trasladados al África, y los ingleses...
-¡Y lo haría! -gritó el héroe en miniatura-. Ése era mi papel en el mundo.
Sólo que una tarde, jugando a guerras con otros chicos de mi lugar, tanto sudé
que, al enfriarme, cogí una fiebre maligna...
-Y cátate salvada a la culpa Europa -añadí, intentando besarle aquella
carita tan fiera y tan salada-. De modo que las fuentes...
-Son la sangre y el llanto que yo tenía que hacer correr. Aquí me sirven de
pasatiempo. ¡Si vieses qué rico bañarse en los dos pilones! Las lágrimas
tienen fama de amargas, pero a mí me saben a miel, y la sangre tibia y líquida
despide un olorcillo fragante... Ven, que te enseñaré la sala grande, la
Inclusa general. No creas, yo no voy nunca. No me rozo con semejante patulea.
¡No faltaba más! He acotado para mí este patio y juego solo. ¡Ay del que me
dispute mis dominios! No pienses que no tengo más juguetes que las
fuentecitas. Te enseñaré barajas de pedazos del mapamundi con ellas hago
solitarios, y me echo las cartas y me predigo el porvenir. También poseo una
escuadrita de acorazados de hojalata y caña, unas baterías de cañones de plomo
y resmas de estampas de soldados y horror de sables de madera. A cada instante
me los piden prestados los memos de la Inclusa..., pero yo no presto a chusma
semejante. Ven, la verás.
Su mano diminuta y febril asió la mía, y cruzando un pórtico sin color,
entramos en un salón gigantesco, pero frío, desnudo, de grises paredes, de
aspecto cuartelario. Era lo que mi guía, el dominador del orbe, llamaba
despreciativamente la Inclusa. El inconmesurable recinto estaba atestado de
chiquillería: un océano de gente menuda; no intenté contarla, ni siquiera
calcular aproximadamente su número. Imaginaos leguas y leguas de terreno
cubiertas de mies; figuraos un pomar sin límites, cuajado de manzanas; suponed
un colosal aprisco donde las ovejas hierven, ondean, se empujan, se encaraman
unas sobre otras; así rebullían y pululaban los retoños humanos en la Inclusa
límbica. Asombraba y entristecía considerar tal floración de capullos helados
antes de abrirse, tanto fruto verde tronchado por el granizo, tanta cuna
vacía, tanta desesperada madre.
No quiero decir la algarabía que armaban los chicuelos. Habíalos de muy
diversos tamaños, desde el rorro coloradillo, recién salido del claustro
materno, hasta el diablejo ya talludo; y de su masa confusa brotaba un coral
análogo a los de Wagner, en que el llanto estrepitoso, el gemido desconsolado,
la carcajada, el berrinche, el pataleo, el gorjeo, se unían en un solo acorde
estridente, irónico, arrancado a las cuerdas y a los metales de infernal
orquesta.
¡Y qué hervidero de cabecitas! Resguardada por la gorrilla de tres piezas,
la blanda y abierta chola del mamón; aureolada por rubias sortijas, la del
angelote de un trienio; con melena a lo Villamediana, negra y brillante, la
del caballerito de siete; aquí la pelambrera erizada y cerril del mendigo
callejero; allí los bucles de seda de la menina aristocrática; ya la pelona
del escolar, ya la aplastada montera de crin del aldeanillo... Luego, los
cráneos étnicos, dignos del escaparate de un museo antropológico: en los
oscuros vástagos de la raza de Cam, la vedija lanosa; en los amarillentos
muscos japoneses, el cerquillo frailuno... ¡Qué cabecitas tan curiosas! Daban
impulsos de ir cogiéndolas como quien coge flores, y formando un ramillete...
¿Qué hacían las pobres criaturitas muertas?
Lo que de vivas. Jugar. Y con la explicación anterior de mi guía, comprendí
perfectamente el sentido de sus juegos. En aquel rapaz que apila duros de
chocolate, y los cuenta y los recuenta, y se los guarda muy envueltos en un
papel, se ha perdido un avaro..., es decir, no se ha perdido nada. Aquel que
se abraza a un rocinante de cartón, y lo acaricia, y lo halaga, y lo mira con
embeleso..., hubiera sido un miembro del Jockey-Club, un sport-man de esos que
besan a sus caballos vencedores en las carreras y cruzan a latigazos a sus
queridas. Un muchacho se arrodilla ante una muñeca vestida de raso, con cara
de porcelana, que abre los ojos y dice papá y mamá... ¡Feliz rapazuelo! La
muñeca no le destrozará el corazón engañándole, como se lo destrozaría, si
hubiese vivido, la mujer que la muñeca simboliza... La niña que da biberón a
un bebé articulado no tendrá que llorar su muerte, como lloraría la del hijo
que representa ese bebé. La imagen de la vida, en una comedia de marionetas;
el destino figurado por el juego..., esto es el Limbo. Me volví y comuniqué
mis observaciones al conquistador malogrado.
-Sí, sí -murmuró él-. Todo eso será verdad, pero a mí no me consuela. ¡Yo
quisiera haber vivido, y saber lo que es una batalla, no de mentirijillas,
sino de verdad; con soldados de carne y hueso, caballos que corran solos,
cañones de acero que disparen balas de hierro y mi escuadra navegando en un
mar real y efectivo, con olas, con tormentas, con viento, con truenos y rayos!
Al expresarse así, rugió el Napoleoncillo en agraz, y una lágrima saltó de
sus lagrimales perfilados y duros.
Allá para mis adentros me pareció que el cachorro de león no iba
descaminado. Aquella vida humana expresada con juguetes, con monigotes
rellenos de serrín, con cartones y pinturas baratas, con aleluyas y cromos,
debía de hacerse intolerable por su falsedad mezquina. Era la insulsez, la
mentira sin velos de ilusión, lo abstracto, lo glacial, lo inerte, lo que ni
llena el corazón ni aplaca la sed instintiva de vivir...
-Nosotros -añadió, bruscamente, el guerrerillo- no sabemos nada de nada.
¡Como que estamos en el Limbo siempre! Nuestra existencia transcurre entre
ñoñerías y parodias. Sólo hoy, día de Nochebuena, a la hora en que nació
Cristo, vemos algo real, algo que no es ni patraña, ni decoración de teatro...
Y la hora se acerca... Me parece que suena ya.
Un clueco reloj de latón dio doce campanadas, y noté una blanquecina
claridad venida de lo alto, que iluminaba la Inclusa, difundiéndose lenta y
gradualmente por los ámbitos del enorme salón. Poco a poco se convirtió en
resplandor dorado, y las paredes antes incoloras refulgieron como si fuesen
fabricadas de purísimo diamante. En el fondo, entre radiantes irisaciones y
sábanas de gloriosa lumbre, surgió un objeto espantoso: era una cruz de
madera, donde agonizaba un hombre. Le veíamos perfectamente. Su tronco,
desplomado sobre las piernas, que contraía y engarrotaba el dolor, presentaba
las huellas acardenaladas de la flagelación, verdugones hinchados y negros.
Respiraba estertorosamente, y de sus manos, traspasadas por los clavos,
descendía gota a gota la sangre. Los niños miraban sin comprender,
angustiados, fluctuando entre romper a sollozar o esconderse en los rincones,
por no presenciar aquella lástima atroz.
-¿Ves? -exclamé, dirigiéndome a mí guía infantil-. Eso real que sólo hoy, a
estas horas, se te presenta..., eso es la Vida. No la llores. ¡Salir del Limbo
es ir al martirio, rapaz!
El chico alzó la cabeza, miró ahincadamente al Crucificado y un
estremecimiento le sacudió... Era el escalofrío del horror silencioso. De
pronto se volvió hacia mí, me contempló con arrogancia y exclamó, respirando
firmeza y decisión inquebrantable:
-Pues yo querría vivir.
«Nuevo Teatro Crítico», núm. 14, 1892.
- IV -
La Nochebuena en el Cielo
¿Cómo subí del brumoso Limbo al Empíreo radiante? ¿Fue cabalgando en un
hilo de luz? ¿Fue entre las alas de una nube? ¿Fue saltando de estrella en
estrella, peldaños de la escala mística que en sueños vio Jacob? Posible me
parece cualquiera de estos medios de locomoción, porque si nuestro cuerpo es
plomo, centella es nuestro espíritu.
Ello es que de improviso me sentí envuelta en una ola azul, sutil,
delicadísima, que compararía a la turquesa disuelta, si hubiera visto, alguna
vez y en alguna parte, la disolución de esa piedra preciosa. Y la alegría y
exaltación de todo mi ser, el rapto de mis potencias y sentidos, me dijeron a
voces: «¡Quién como tú! Estás en el Cielo.»
Repito que me puse alegre como unas pascuas; el gozo procedía sobre todo de
la imaginación, porque yo no experimentaba ningún beneficio positivo, pero eso
de pensar que uno está en el Cielo es ya la mitad del Cielo, o más de la
mitad.
No obstante, pasados los primeros momentos, empezó a convertirse mi júbilo
en extrañeza e inquietud vaga. Azul encima, azul debajo, azul alrededor, azul
por todas partes...; no sólo era raro, sino monótono y sin pizca de chiste.
¿No habría en el Cielo más que tonos cerúleos, y por toda distracción
concertantes de violines, violas y arpas? ¿Se reduciría la fiesta de
Nochebuena en la mansión de los escogidos a un baño en las ondas turquíes del
éter? ¿Tanto ingenio y variedad en los castigos infernales y tanta insipidez y
poquedad en las celestes recompensas?
Éstos eran mis irreverentes pensamientos, cuando, deslizándose por la
superficie azulina y tersa del misterioso lago, vino a mí un hombre vestido
con ropilla de terciopelo negro, coronado de laureles, parecido a Cervantes en
el avellanado rostro; mas no era el Manco, porque en melodioso italiano del
Seicento me aseguró ser el mismísimo Cisne, sorrentino, autor de la Jerusalén,
maniático, melancólico y muy honesto enamorado.
-He adivinado -me dijo- lo que cavilas, y quiero demostrarte que te engañas
y que el Cielo no es aburrido ni soporífero, sino cosa muy buena. Esa idea de
la monotonía del Cielo proviene de que el Cielo es por esencia inefable; no se
puede explicar con palabras, y el Infierno y el Purgatorio, sí: los
sufrimientos y los males están al alcance de la comprensión de un mortal; la
beatitud eterna no la comprende sino quien ya la disfruta. Sólo hoy, por ser
Nochebuena, nos es permitido comunicar algunas partículas del bien sumo a los
pobrecitos enterrados (desterrados no lo sois, puesto que en la tierra vivís).
Y así te diré, en primer lugar, que el Cielo no es inmovilidad e inercia, sino
al contrario, vida a raudales y actividad intensa y siempre fecunda. Sé por un
ángel ambulante, de esos que van y vienen a vuestro globo, que cierta secta
procedente de la India goza ahora de singular favor entre los sabios europeos,
y esa secta ridícula hace consistir la beatitud en pasar cientos de años
contemplándose el ombligo en un acceso de estrabismo convergente... Ríete de
esos ascetas bizcos; en el Cielo todos miran derecho, franco y alto; las
pupilas irradian luz... ¿No ves las mías?
Era verdad; los ojos de Torcuato Tasso, nublados en vida por la demencia y
el dolor, relumbraban ahora como soles, claros, puros, magníficos; ventanas
que descubrían el alma glorificada y dichosa. Envidia me causó el mirar del
Cisne. ¡Cuán diferente de otro mirar torvo y siniestro que había pesado sobre
mi corazón al acompañarme el Cisne suicida!
Desciñóse el Tasso su corona de laurel y me ofreció una hoja. La cogí, y el
talismán obró inmediatamente sus mágicos efectos. A manera de telón de raso
que se descorre, vi arrollarse el azul ambiente, y allá en el fondo divisé los
resplandores de la Gloria. Vi en espléndida perspectiva aquella ciudad santa
que, extendiéndose por millones de leguas, es toda de oro, margaritas y
piedras preciosas; lucidísima y transparente como el cristal; sus torres y
almenas, de jacinto y topacio; su atmósfera, de lumbre; sus cercanías, campos
de fresquísima hierba y raras flores movidas por un aura embalsamada y
deliciosa.
-Ahí tienes -advirtió el Tasso- la Jerusalén celeste, tal como la idearon y
describieron los autores místicos. Por ella discurren los bienaventurados,
sumidos, como la esponja en el mar, en un piélago de gozo, que los penetra y
envuelve; gozo dentro y gozo fuera, gozo en lo alto y en lo bajo, y gozo lleno
en todas partes (esto debías saberlo ya por referencia de San Anselmo). Los
bienaventurados se encuentran ahí como esponjas, pero como esponjas que
tuviesen tantos sentidos del gusto cuantos ojuelos y Poros, y las metiesen en
un mar de leche y miel, gozando con mil bocas de toda aquella suavidad y
dulzura. Vive su entendimiento con perfecta sabiduría; su memoria, con
inmortal representación de lo pasado; su voluntad, con plenísima satisfacción;
los sentidos, con continua delectación de sus objetos...
-¡Ah! -exclamé-. No comprendo, poeta; no me puedo figurar ese estado
beatísimo, y creo que pierdes el tiempo en querer iluminar mi torpeza... Oigo
tus palabras; me suenan bien, son dulces, deliciosas; pero no veo lo que
expresan... ¡Quisiera ser esponja ya!
El Tasso me dedicó una de sus preciosas miradas, húmeda de compasión por
más señas.
-¡Poverina! -contestó-. Voy a ver si te ilustro con imágenes más adecuadas
para ti. Te gustan las artes, ¿no es cierto? Verbigracia, ¿eres aficionada a
la música?
-A la música, no tanto; pero con todo... si es muy fina, muy escogida y de
poco estrépito...
-Pues haz por conseguir el grado de santidad de tu compatriota la fervorosa
virgen doña Sancha Carrillo, y verás cómo, estando enferma y para morir, con
un acorde no más que llegue a tus oídos de la música del Cielo, se te quitan
todos los males y dolores y quedas sana de repente. ¿No te acuerdas de que el
canto de un pajarillo sólo tuvo suspenso a un santo monje por espacio de
trescientos años?
-Cisne, háblame de letras, y no de notas y acordes. Más música hay en tus
estrofas que en ópera ninguna.
-¡Ah incorregible! -respondió él-. Voy a abrirte el apetito, a ver si te
llevo por el camino de la bienaventuranza. Cada espíritu tiene sus asideros;
¡a ti hay que cogerte por el de las letras, empedernida, impenitente,
aragonesa de Cantabria! Para que te tomes el trabajo de ganar el Cielo, sabe
que si llegas a entrar en él, encontrarás juntos a los grandes poetas y a los
autores ilustres de todo siglo y de toda nación, y podrás charlar con ellos o,
mejor dicho, escucharlos a tu sabor, y te recitarán sus versos y sus
prosas..., sin el contrapeso de tener que alabárselas... ¡Te será dada ciencia
infusa, y comprenderás al oído y gustaras con deleite el griego de Homero,
Píndaro y Safo, el sánscrito de Valmiki, el hebreo de Salomón, Job y David, el
zendo de Firdusi, el latín de Virgilio y el ruso de Puschkin... Además (abre
el ojo), verás esculpir a Miguel Ángel, y no te digo que verás pintar a
Rafael, porque sé que no te entusiasma ese maestro... Yo te diré la fábula de
la rosa, y Dante te obsequiará con unas terzine... ¿A que ya vas comprendiendo
los hechizos de la beatitud?
-Si ser beato es vivir así, no interrumpir, sino completar la actitud del
pensamiento, ensanchar la esfera del goce estético, salir de tantas
curiosidades como nos hostigan -aun convencidos de la imposibilidad de
satisfacerlas-, entonces digo que aquí se estará muy bien... ¡Qué placer
inmenso el de revivir la historia iluminando sus tinieblas, conociéndola tal
como fue, y no como la ofrecen las pálidas crónicas y las almidonadas
narraciones de los historiógrafos!...
-Precisamente -exclamó el Tasso-, eso es lo que vas a gozar sin tardanza.
No al dar las doce de la noche, porque aquí no hay noches ni signos que
marquen el curso del tiempo; pero en el instante misterioso que corresponden a
la hora terrestre verás el nacimiento de Cristo tal como sucedió... Ven, y
aprisa, que ya se acerca el instante solemne.
Le seguí, y salimos de los amenísimos jardines que rodean la Sión divina, a
una campiña vulgar, rústica y fragosa a trechos. Atravesamos un villorrio de
desparramadas casucas, entrando en él por una puerta de herradura muy ruinosa.
Las calles estaban desiertas. Comprendí que era la villita de Belén. Seguimos
una callejuela que más parecía senda campestre, pues los edificios aislados y
en desorden no tenían aspecto urbano, y alcanzamos un vasto espacio vacío, un
páramo que semejaba agujero abierto en el centro del lugar. Allí vimos una
especie de cobertizo, sombreado por un árbol enorme, que me pareció un
terebinto, y cuyo ramaje se extendía formando techumbre. Al tronco del árbol
estaba atado un jumentillo; una mujer joven, vestida de lana blanca, reposaba
al pie del árbol, en actitud de cansancio. Notábase el bulto de su vientre...
-Es María -me dijo el poeta-. Siente que se acerca la hora de dar a luz, y
quiere lograr asilo en ese cobertizo; José ha ido a hablar con los dueños, y
se lo niegan; mira cómo vuelve cabizbajo. Ahora propone a su mujer llevarla a
una gruta que sirve de aprisco y establo a los pastores... Ya se levanta ella
trabajosamente... Se dirigen a la gruta... Mira.
Salían, en efecto, por la parte oriental de Belén y seguían un sendero que
orillaba derruidos paredones y fosos, ya cegados, de fortificaciones que se
desmoronan. A poco camino que anduvieron, un grupo de arbustos les indicó la
gruta, cavada en la roca. Su entrada tenía un saledizo de bálago, abrigo de
los pastores. La puerta era de ramas entretejidas; José la movió y desencajó
no sin esfuerzo. En la estancia formada por la excavación y donde entraron los
esposos, vi el pesebre, que no era sino un pilón o abrevadero abierto en la
piedra para dar de beber al ganado; encima sobresalía el comedero, aún
atestado de seca hierba. Obstruían la gruta esteras y haces de paja; apartólos
José, colgó un candilejo de la pared de tierra, mullió la cama para la Virgen
y salió con un odre de cuero a buscar agua; luego bajó a Belén por carbón y
escudillas; volvió presto; encendió la hornilla bajo el saledizo y coció
tortas y asó manzanas. María comió algo, oró y se tendió en la cama,
suspirando de fatiga. José había vuelto a salir para atender al pienso del
asno. Y cuando volvió, la gruta ya parecía inflamada en vivas llamas; fuego
sobrenatural, como el de la zarza del monte Horeb, envolvía el recinto. José
cayó de rodillas y alzó las manos al Cielo.
María, vuelta de espaldas, se apoyaba en la pared de la gruta. Con
irreverente curiosidad, quiso oír sus quejas; no pude... La claridad me
cegaba; maravilloso hormiguero sideral, inmensa vía láctea de estrellas, subía
desde la gruta, centelleando y vertiendo océanos de lumbre blanca, entre los
cuales sólo se distinguía un niñito recién nacido, más luminoso que el sol,
rodeado de una aureola de rayos...
-Ya me ofusca tanta luz -dije a mi guía-. Ya no veo los detalles humildes,
prosaicos y ternísimos que me encantaban: la realidad del Nacimiento...
-Eres mortal -contestó el poeta-. No puedes entender... Esa luz que te
ciega sale de tu imaginación, surge de ti misma. No hay tal resplandor. ¿No
ves al recién nacido, moradito de frío, lloroso? ¿No ves a su madre, que le
faja y le empaña?
-No... ¡Luz y más luz!... -contesté, gimiendo, porque ya mis pupilas no
podían resistir, y la vibración lumínica hacía danzar en mi cerebro átomos,
primero rojos, luego verde esmeralda, luego morados... Hasta que, dando un
grito, el grito de espanto del ciego, exclamé: «¡Nada, nada!... ¡Oscuridad
completa!», y extendí las manos para agarrarme a algo, guiada por el instinto
de sustitución inmediata de un sentido a otro...
.................................................
¿Necesitas, lector, que escriba el clásico desperté? ¿Verdad que no? ¿Y
verdad que tú tampoco sabes ni qué es dormir ni qué es despertar?
«El Imparcial», 8 de febrero 1892.
La estéril
Aunque las tupidas cortinas, como centinelas vigilantes, cerraban el paso
al frío; aunque las lámparas ardían claras y apacibles, derramando bienestar,
y la leña de la chimenea, al consumirse, difundía por el aposento
acariciadores efluvios cálidos; aunque en la cocina se disponía una exquisita
cena, llamada a unir los primores serios de la moderna gastronomía con las
risueñas e ingenuas golosinas tradicionales, como la sopa de almendra y la
compota; aunque esperaba a su marido para saborearlas en paz y en gracia de
Dios, con la sensación adormecida de una tibia felicidad añeja, de una serie
de Navidades todas parecidísimas, la marquesa iba advirtiendo predisposición a
entristecerse; casi, casi a llorar. ¡Como que ya tenía un velo cristalino ante
los ojos!
Era la espina, la antigua espina de la juventud, que volvía a hincarse,
aguda y recia, en la carne viva del corazón; era la necesidad, mejor dicho, el
hambre de amor, de ternura, de delirio, de abnegación absoluta, de
sufrimiento, reapareciendo una vez más para envenenar las últimas horas de la
existencia, como había envenenado las primeras.
Para los que no ven sino por fuera y no penetran en las almas, la marquesa
era lo que se llama una mujer venturosa. Su marido la quería con cariño sereno
y perseverante, y había sido, al par que inteligente administrador de la
hacienda común, afectuoso cumplidor de los más pequeños gustos y deseos de su
esposa...
Sin embargo, sentíase defraudada la marquesa, sin que pudiera quejarse del
fraude en voz alta. ¡Cuántas veces, desvelada en el lecho conyugal, había
prorrumpido en sollozos, que despertaban al esposo dormido y le dictaban la
pregunta de todos los ciegos morales!: «Hija..., pero ¿qué tienes? ¿Te duele
algo? ¿Estás enferma?¿Quieres el agua de azahar?» para obtener la respuesta
infalible: «No tengo nada... los nervios, hijo... Sí, tomaré unas gotitas.»
¿Cómo decírselo?¿Cómo se formula lo que apenas a nosotros mismos nos
confesamos? La marquesa sentía la falta de algo que gastase y absorbiese por
completo su devoradora afectividad. Cuando veía a sus amigas pálidas,
desmejoradas, arrastrando el peso del embarazo o bregando con la lactancia, un
rayo de envidioso dolor la consumía. Y -¡cosa más indecible y más secreta
aún!- cuando oía referir la triste historia de alguna mujer vendida, engañada
por un hombre y que, a pesar de todo, le adoraba y se pegaba a él como la
hiedra al tronco..., el mismo sentimiento amargo oscurecía su espíritu. Porque
la marquesa quería amar, y se moría de plétora amorosa, de la estancación del
amor en los centros desde donde debe irradiar, penetrando y vivificando todo
el organismo...
Escondiendo su noble enfermedad, como si fuese lepra; alta e inmaculada la
frente; valeroso y resuelto el ánimo, la marquesa pasó de la edad en que se
espera a la edad en que se recuerda, y ya en sus sienes el nimbo de plata de
la vejez parecía promesa de calma y reposo... Mas no era así. Al venir el
invierno y reconcentrarse el calor al corazón, crecían la angustia y el
malestar de la enferma; sus angustias morales se complicaban con el tedio de
la vejez solitaria y glacial; y a las diez de la noche del día 24 de
diciembre, arrimada a la chimenea, sin que ninguna pena positiva la apremiase,
rodeada de lujo, de seguridad y de dignidad, la marquesa dio suelta al llanto,
y lloró gimiendo, mordiendo el pañuelo de encaje, ensopándolo en esas lágrimas
calientes y vivas, muy salitrosas, lágrimas de pasión, que surcan de fuego las
mejillas.
Ni siquiera advirtió que pasaba tiempo: una hora, más de una hora, y que no
venía el marqués, ni rodaba ningún coche por la solitaria calle. Sólo cayó en
la cuenta de la extraordinaria tardanza de su marido cuando éste se presentó,
restregando las manos yertas, secas, finas y largas y, tendiendo las palmas a
la llama de la leña, mientras decía con deferente tono:
-Hija, no extrañes... Creí que no iba a venir hasta la una... Me cogió el
Señor en la misma esquina y tuve que ir y subir a un quinto piso... Y todo
para encontrar a una mujer que ya parecía difunta, y que se murió,
efectivamente, a los cinco minutos... ¡Brr! Con este frío, no hay guantes
que...
-Y si se murió la que iban a viaticar -preguntó la marquesa, por decir
algo-, ¿cómo es que tardaste?
-Verás... Te lo contaré; lo más sencillo... Aquello es un cuchitril
imposible, y bulle allí una lechigada de chicos, que se quedan sin padre ni
madre... Yo, por suerte, llevaba un par de billetes en la cartera... De haber
subido, parecía natural..., ¿no crees tú?
Y el marqués miró a su mujer como buscando excusas al rasgo de
beneficencia, deseoso de que su generosidad resultase correcta y fría,
perdiendo todo colorido filantrópico. Pero la mirada del esposo, que la
marquesa no esperaba, sorprendió a ésta con los ojos llenos de agua y el
rostro inmutado; y el movimiento brusco que hizo para ocultar su turbación fue
más delator aún que la turbación misma. El repitió la eterna insulsez:
-¿Qué tienes? ¿Te pasa algo?
Levantóse la marquesa. Su dolor era tan agudo, que se le escapaba a
borbotones de los labios. Echóse al cuello de su esposo y, como el prisionero
que se queja a una pared, le gimió al oído:
-¡Gonzalo, yo no callo más! Se acabó... Yo he sido muy desgraciada... Y tú
también... ¡Esta casa sin un niño, sin un pequeñito que cuidar! ¡Tan solos,
mirándonos a las caras en este silencio, en este fastidio! Gonzalo, esta noche
daría yo por un niño sangre de mis venas... ¿Qué hicimos para que Dios nos
castigue? ¡He llorado más!... Soy infeliz; lo fui siempre... Aunque la gente
piense otra cosa, muy infeliz, ¡muchísimo! Debí morirme a los veinte años.
El marqués frunció el ceño. La queja de su esposa le hería en lo más
íntimo, humillándole en su doble orgullo de hombre y de último representante
de una ilustre estirpe; pero sobre todo le desorientaba, pareciéndole cosa
inconveniente y chocante, incompatible con el buen tono, el gusto y la
delicadeza.
-¡Hija... lo que es para chicos, ahora ya... me parece que te acuerdas un
poco tarde!... Si de mi voluntad hubiese dependido...
Y como la señora siguiese llorando inconsolable, añadió, no sin asomos de
impaciencia:
-Mira, Elena, si te encuentras muy sola y necesitas jugar a los muñecos, te
traes a casa uno de los chiquitines de Rafaela... Son una monería, tan listos,
tan lindos. ¡Rafaela se dará por bien servida!...
-¿De tu cuñada? ¿De una mujer que vive, que tiene derecho sobre sus hijos,
que me disputaría a cada hora la criatura? No, gracias... ¡Que se los guarde,
y buena pro le hagan! -respondió con despecho, la señora.
-Pues entonces...
La mujer estéril calló, pero su mirada ansiosa seguía fija en el marido. De
pronto, cogiéndole febrilmente de la manga, preguntó anhelosa:
-¿Y esos? ¿Cómo eran?
-¿Cuáles? -balbució el marqués.
-Los..., los de la pobre...
-¿De la que murió? ¡Elena del alma! ¡Cómo han de ser! Parecen gusanos...
Horribles, sucios... ¡Hay uno raquítico, que asusta de puro feo!
La marquesa calló, suspiró, secó los ojos y, echando por ellos chispas de
codicia, murmuró en voz ardiente y baja:
-Gonzalo, Gonzalo, ¡por Dios!... No me digas que no... Anda, y tráeme de
seguida a ese chiquillo raquítico... Yo le sanaré. Yo haré de él un hombre
fuerte, robusto... Anda... Te lo pido por la noche en que estamos... ¡Ve a
buscar al pobre nene!
El marqués movió la cabeza, como diciendo en sus adentros: «Se acabó; a mi
mujer se le ha vuelto el juicio.»
-Pero hija, ¡qué capricho!... ¡Un fenómeno así!... ¿Es para enseñarlo en
las ferias? Yo no te traigo pelele semejante. Duerme, hija, que mañana ya te
ríes tú del antojito.
La marquesa tomó de la mano a su marido y le llevó a la alcoba, que
iluminaba una lamparilla, y señalando al Cristo de marfil, que habría los
brazos dominando el copete de la espléndida cama barroca, exclamó, con
indescriptible acento de protesta y algo del humorismo de la mujer segura de
su victoria:
-¿Te parece a ti, señor don Gonzalo, que ése que nace ahora mismo, nace
solo para los guapos y los derechos?
El criado, entre tanto, buscaba a los señores en el gabinete, para anunciar
que la cena estaba servida; y el marqués, apoyándose como en chanza en el
brazo de su mujer, decía, cortésmente, mientras se dirigían al comedor:
-Ahora, con este frío, supongo que no querrás que salga en busca del
monigote. Las pulmonías acechan en la puerta. Mañana a primera hora te lo
traigo, y tú ofreces diez duros de propina a quien te lo quite de delante. ¿Y
sabes, Leni, que desde que tenemos sucesión has vuelto a tus mejores tiempos?
Tienes una cara y un color... Mira, procura que no se enteren por ahí de lo
del niño feo, porque nos van a poner en solfa... ¡Hijos a nuestros años... y
de esa estampa!
«El Imparcial», 25 de diciembre de 1892.
Vida nueva
Ángela entró: llegóse al espejo, dejó resbalar el rico abrigo de pieles;
quedó en cuerpo, escotada, arrebolada aún la tez por la sofoquina del sarao, y
se miró, y expresó en la cara esa rápida, indefinible satisfacción de la mujer
que piensa: «¡No estoy mal! Lo que es hoy parecí bien a muchos.»
Fue, sin embargo, un relámpago aquella alegría. Se nublaron los ojos de la
dama; cayeron sus brazos perezosos a lo largo del cuerpo, y subiendo con
negligencia las manos, empezó a desabrochar el corpiño. Antes del tercer
corchete, detúvose: «Le aguardaré vestida -pensó-. Al cabo, hoy es noche de
Año Nuevo. ¿Será capaz de irse en derechura a su cuarto?»
Cuando Ángela, resuelta ya, volvió a subir el abrigo y se reclinó en el
diván para aguardar cómodamente, su corazón brincaba muy aprisa, y tumultuosas
sensaciones hacían hervir su sangre y estremecían sus nervios. «También no es
suya toda la culpa -pensaba, acusándose a sí propia, táctica usual en los
desdichados-. Yo he dejado que las cosas se pusiesen así. Veo que desaparecen
las costumbres tan monas de la luna de miel..., y transijo. Veo que se
establecen otras secatonas, vulgares... y resignada. Veo que empezamos a salir
cada uno por su lado... y no me atrevo a quejarme en voz alta. Veo que sólo
nos hablamos a las horas de comer... y me da vergüenza de presentarme triste o
furiosa. Esto no puede ser; algo he de poner de mi parte. La dignidad es cosa
muy buena, sí, muy buena...; pero cuando se sufre y se rabia, y se le pasan a
uno por la cabeza tantas ideas del infierno en un minuto, ¡valiente consuelo
la dignidad!»
No era Ángela de las mujeres que lloran a dos por tres. Al contrario:
aborrecía las lágrimas y los pucheros. Sin embargo, al concluir el soliloquio,
sospechó que tenía los ojos húmedos... y, despechada, los frotó con el
pañolito de Alençon que llevaba escondido en el pico del corselete. «El caso
es -pensó, impaciente- que voy a tener plantón para rato. Me he venido tan
temprano, sin querer tomar ni una taza de té... ¿Qué hora será?»
Como respondiendo a la pregunta de su dueña, el reloj de bronce dorado
produjo esa ligerísima trepidación que anuncia que va a dar la hora, y empezó
a darla, clara, argentina y delicadamente. Ángela contaba ansiosa: «Una, dos,
tres, cuatro... No cabe duda, las doce... ¡Ha muerto un año, y el siguiente
empieza al vibrar la última campanada!»
Ángela se levantó. El tocador, que precedía a la alcoba, se encontraba
alumbrando solamente por las bujías que ante el espejo encendiera la doncella
al retirarse. Otro espejo mayor, el del tremó, colocado enfrente, reflejaba
las lucecillas en su ancha luna y fingía, allá en el fondo de la estancia,
titilaciones vagas de objetos, movimientos de cortinajes y formas extrañas de
muebles, que se prestaban a cualquier capricho de la imaginación. Ello es que
Ángela, exaltada, materializó, por espacio de algunos segundos, la imagen del
año que se iba y la del que venía. Los vio tal cual los pintan en alegorías y
almanaques: el que se iba, centenario de luenga barba nívea, de agobiado
espinazo, de trémulas manos secas, apoyado en nudoso bastón, envuelto en burdo
capote gris, del gris acuoso de las nubes; y el que venía, rollizo bebé, en
camisa, hoyoso, carrilludo, colorado, juguetón de pies, acariciador de manos,
con luz del cielo en los ojos azules y rosas de primavera en los labios, que
aún humedece la ambrosía de la leche maternal...
«A la verdad -pensó Ángela-, nene, eres muy lindo...; pero me gustarías más
si tuvieses la cara de mi José Luis. ¡Año nuevo, añito nuevo, de poco me
sirves si no traes vida nueva!... Mira, añito, que estoy determinada: o me la
traes, o... ¿para qué quiero la que tengo?», exclamó casi en voz alta,
cubriéndose el rostro con las manos y dando rienda suelta a sollozos roncos,
rugidos de leona.
De súbito se enderezó; echó atrás la cabeza, brillaron sus ojos, se
inflamaron sus mejillas... No cabía duda: sus pasos. Aun pagados por la
alfombra, ¡cómo resonaban en el alma!¡Sus pasos!... ¡Tan temprano!... ¡Tan
oportunamente!... ¡Con tal acierto amoroso!... ¡Al dar las doce de la noche,
la primera hora del año!
Ángela se precipitó a la puerta a tiempo que ya la empujaba José Luis. Su
mujer le recibía con loco abrazo, olvidando toda la estrategia de coquetería
que momentos antes combinaba para dar la batalla decisiva y recobrar, o saber
si había perdido de veras, al amado esposo. ¡Rara coincidencia! Diríase que un
pensamiento mismo o una misma necesidad de afecto puro, fuerte, sincero,
ardoroso, impulsaba a ambos cónyuges, a una misma hora, a soltar la cadena por
donde la habían roto desde tiempo atrás la indiferencia y el cansancio del
varón. ¿Qué ocultos móviles determinaban la conducta de José Luis! ¿Desengaños
y heridas fuera, que le llevaban a buscar calor dentro! ¿O, pensando más
cristianamente, ritornelos de un amor no muerto, aunque adormecido? Lo cierto
es que, desde el primer instante, vio y sintió Ángela que no era necesario
atizar el fuego, pues conoció su intensidad en las ternezas y halagos, en las
balbucientes palabras y hasta en el propio silencio del marido, que con dulce
violencia la arrastraba al diván, y recostaba en los hombros de raso de la
dama una frente tersa y juvenil, cubierta de pelo negro, cuyo aroma conocía
Ángela tan bien que sus vagas emanaciones le causaban delicioso escalofrío.
La alegría prestó resolución a Ángela, y su corazón, antes cerrado, se
abrió como se abre una flor de estufa en la templada atmósfera que prefiere.
Durante un intermedio de venturosa languidez se desató su lengua, tuvo valor
para quejarse de lo pasado, y dijo su soledad, su abandono en medio del
desierto social, su desesperación muda, sus oscuras meditaciones, sus lágrimas
sorbidas, sus protestas silenciosas y hondas... José Luis sonreía, mostrando
los dientes blancos entre la limpia y sedosa barba, y contestaba con halagos,
con risas, con graciosa mímica tierna y aduladora:
-Hoy empieza Año Nuevo, ¿sabes? -suspiraba ella, vehemente, anhelosa, menos
embriagada con la realidad que embebecida en la esperanza-. Año nuevo, vida
nueva... ¿Verdad que sí?¿Verdad que no volverán días como esos del año pasado,
tan largos, tan fríos, tan horrorosos? ¡Ese año maldito tuvo lo menos
dieciocho meses! ¡Anda, dime que no volverán!... Vida nueva...
-¡Vida nueva! -repitió él, festivamente, ayudando, con gentil desmaña, a
desceñir el elegante corselete de terciopelo rosa que rodeaba el talle de su
mujer...
A la mañana siguiente, Ángela despertó antes que la doncella abriese las
maderas: ardía aún la lamparilla tras los vidrios de colores que protegían su
luz, y en tibio ambiente quedaban indefinibles rastros de la emoción, de la
ventura pasada. Ángela miró a su alrededor; se vio sola; y seria, reflexiva,
sacudiendo el sueño, se incorporó sobre el codo. «Unas horas felices, sí;
¡pero después!... Él se reía; ¡cómo se reía con aquello de vida nueva!...
¡Pobre de mí! No hay que soñar... Hoy empieza un año que será lo mismo que el
otro... Hice mal en estar tan cariñosa... ¡Bah! Si el caso volviera a
presentarse..., ¡estaría lo mismo! Año nuevo, ¡embustero!, me has engañado...»
Al pensar así, creyó Ángela que en las cortinas que cerraban el paso al
tocador se agitaba una figurilla... La escasa luz no le permitió distinguirla
claramente; pero la figurilla apartó las cortinas, y Ángela no pudo dudar. Era
el Año Nuevo, el chiquitín, riente, rubio, fresco, con su camisilla de
encajes, su gorrito de batista... Debajo del brazo traía una cuna dorada, con
lazos de cinta azul. También él reía, como José Luis, pero reía a carcajadas,
con la risa deliciosa de la primera niñez, que vierte chorros de inocencia
divina y amenazaba con el dedito a la dama... Hasta fantaseó ella que el nene
pronunciaba palabras sueltas, en media lengua confusa: «¡Tonta!... Yo
necesito... ¡Vida nueva!... ¡Si..., yo..., vida nueva!... ¡Yo!...»
Ángela juntó las manos. Sus ojos se dilataron, su pecho se alzó para
respirar ansiosamente; un ola de misterioso júbilo ascendió, desde las
profundidades de su ser, al rostro, transfigurado por extática beatitud.
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